“…Il suo Padrone Esigeva di Essere Nutrito!”…
Ti identifichi??

Non ricordava l’ultima volta in cui aveva dormito tutta la notte, pacificamente, come una persona normale. Ma ormai non poteva più essere considerato normale in alcun modo: viveva in un mondo che andava in rovina alla stessa velocità con cui lui, e altri come lui, lo stavano facendo accadere.

Aveva vissuto la vita dell’alcolista così a lungo da raggiungere uno stato di rassegnazione, e questo si rifletteva nel suo atteggiamento e nella sua visione della vita. Era un uomo che rifiutava ogni norma sociale, perché era sprofondato nel livello più basso dell’esistenza umana. Un’esistenza in cui vigeva la legge del più forte.

Persino il modo in cui si svegliava ogni mattina non era quello di una persona normale. Il suo risveglio, a dirla tutta, era più una rianimazione che altro. Iniziava con un lento emergere da un coma alcolico che gli aveva offerto una breve tregua da una vita appena un gradino sopra la follia totale. Attraversava diversi livelli di un abisso tenebroso, fermandosi periodicamente per acclimatarsi, come un subacqueo che evita la malattia da decompressione. A ogni pausa, cercava disperatamente di aggrapparsi a qualcosa di tangibile, qualcosa di familiare. Ma, come sempre, non trovava nulla. E continuava il suo viaggio.

Il dolore lo assaliva, e capiva subito che gli effetti di ciò che aveva bevuto la sera prima erano svaniti e che stava per raggiungere la fine della sua ascesa. Il suo corpo iniziava a tremare come un pupazzo tra i denti di un pitbull infuriato. Iniziava a sudare copiosamente e a sentire pruriti insopportabili in punti che non poteva grattare. E quando finalmente riemergeva dal vuoto in cui era sprofondato, esitava ad aprire gli occhi per paura di scoprire dove si trovava.

Sussultò, stringendo i denti contro il fastidioso graffio dei rami d’albero sul metallo, e capì di aver passato un’altra notte nel capanno degli attrezzi nel campo incolto dietro la casa abbandonata di Green Street.

L’odore ripugnante, eppure familiare, dei topi di campagna era forte, e sentiva i roditori correre intorno, squittire e litigare per gli avanzi di cibo lasciati dagli occupanti precedenti. Il tanfo acre di urina tagliava l’aria gelida come un coltello affilato, e il puzzo di muffa emanava dalle vecchie coperte con cui si copriva.

La sua lingua era gonfia e impastata, come avvolta in un calzino sudato, e i denti anteriori avevano la ruvidezza della carta vetrata. La gola gli bruciava come una ferita fresca, e lo stomaco, caldo e febbrile, si contorceva emettendo rumori simili a un vulcano in eruzione.

Sapeva che non potevano essere più delle tre e mezza o le quattro del mattino, perché ricordava di aver guardato l’orologio durante l’ultimo viaggio al minimarket: erano le undici. E il suo padrone lo svegliava sempre ogni tre ore e mezza o quattro.

Tenne gli occhi chiusi, sperando disperatamente di rimandare la realtà ancora per qualche minuto, perché temeva di dover affrontare ciò che sapeva lo aspettava.

I suoi nervi iniziarono a vibrare come ballerini di go-go, annullando ogni istinto di lotta o fuga. Ma non c’era più nessuno con cui combattere e nessun posto dove scappare. Il suo aguzzino e la sua prigione erano la stessa cosa. Il suo respiro affannoso risuonava nel petto come un sassolino in una lattina. Iniziò a tossire senza controllo, sputando grumi di catarro giallo nell’oscurità gelida.

Era completamente vestito, come ogni sera, raggomitolato in posizione fetale con le mani strette tra le cosce. Le labbra gli tremavano e il corpo continuava a scuotersi. Ma non era il freddo a farlo tremare, perché era ben coperto dalle coperte rubate a un altro senzatetto. Tremava perché il suo padrone esigeva di essere nutrito. E se i capricci del padrone non fossero stati soddisfatti in tempo, questi sarebbe andato in collera e lo avrebbe scosso fino a fargli avere una crisi, per punirlo della sua negligenza…

Era sdraiato sul fianco destro con le coperte tirate sulla testa, e quando si girò sulla schiena, le labbra smisero di tremare, il corpo si calmò e lo stomaco smise di brontolare. Sorrise e si mise a sedere di scatto. La bocca non era più arida né bruciante, e il suo padrone lo aveva liberato. Era l’ora della pappa.

Tra le cosce, le sue mani stringevano la bottiglia di vino a buon mercato comprata nell’ultimo viaggio al minimarket, e non sarebbe stato più felice neanche se avesse vinto alla lotteria o avesse posseduto il cavallo vincitore della Triple Crown.

Con mani frenetiche, armeggiò con il tappo finché non riuscì a svitarlo. Bevve un lungo sorso e conati di vomito così violenti lo scossero da sembrare che avesse lacerato le pareti dello stomaco.

Gli occhi gli si riempirono di lacrime, il naso colava, e inghiottì boccate d’aria fetida nel disperato tentativo di trattenere il liquido prezioso. Scosse la testa involontariamente, e la saliva schizzò dall’angolo della bocca mentre ansimava come un pesce fuor d’acqua.

Sembrò un’eternità prima che lo stomaco si calmasse e potesse respirare di nuovo normalmente. Lacrime gli rigarono le guance sporche, e il dolore per ciò che si era ridotto a essere lo schiacciò come un sudario pesante. Si asciugò il naso con il dorso della mano e, senza volerlo, pronunciò la preghiera più sincera della sua vita. La rivolse al Dio che aveva ripudiato tanti anni prima.

«Oh, Dio! Oh, Dio!» implorò. «Ti prego, aiutami!»
Il suo Dio lo ascoltò e lo mandò agli Alcolisti Anonimi.
E lui si sollevò dalle macerie fumanti del terrore e della rovina per vivere di nuovo.

Io sono stato li, ho fatto quelle cose, e so che molti di voi le hanno fatte!! Ma senza la Grazia di Dio e il programma di recupero in 12 Passi degli Alcolisti Anonimi, potremmo essere ancora lì. Oggi, 10 febbraio 2005, sono passati 11.305 giorni da quando quella storia era la mia, quando Dio ascoltò la mia preghiera e mi mandò agli Alcolisti Anonimi, il 28 febbraio 1974.

Amore e pace,
Barefoot